Вечер

Случаются вечера сонные, спокойные, кото­рые мягко, без всплеска, без сопротивления, как перезрелый плод, падают в ночь. Бывают и другие вечера — буйные, напористые, когда даже тихие люди без повода срываются на крик, а в каждой третьей квартире всхлипывают форточки и гро­хают двери. И сложно сказать, в чем тут дело — в полнолунии, в атмосферном давлении, в положе­нии звезд или в чем-то более глобальном, тем­пом, что, скромно прячась за кулисами, пытается управлять всеми и вся.

Наконец выдаются вечера и третьего рода — внешне меланхоличные, тягучие, но скрыто на­пряженные, балансирующие па грани безумия. В такие вечера прыгают с балконов, рыдают в голос, перерезают вены, кусают подушки, делают предложение о вступлении в брак или пишут по­эмы. Сегодня именно такой вечер. Хочется совершить какое-то безумство! Не знаю почему, но сегодня во мне столько энергии... Надо придумать куда её деть.