Сегодня, от нечего делать, решила посмотреть телевизор. Случайно наткнулась на какую-то программу, где поэты-любители читали свои стихи. Ради интереса я смотрела эту программу около получаса. И знаете, что я поняла? Здоровущие поэтессы с косами в кулак и румянцем, граничащим с диатезом, вечно пишут трагические поэмы. Мистика сплошная, все у всех плохо, заунывно. И душу она отдаст кому попало, и в Тартар ее увлекут, и больная она вся в стихах насквозь, и умирающая. Прям зарыдала бы, да платок дома забыла!.. И, напротив, если выходит тощенькая, бледненькая поэтеска, значит, девять из десяти, стих будет бряцающий, полный жизни. Битвы на мечах в Валгалле, зори рдеют, земля трясется, от страстных поцелуев на передних зубах эмаль трескается. Короче, энергии как пальцами в розетку.
Комментариев нет:
Отправить комментарий